Hola amigos. Después del partido de fútbol de ayer, os vendrá bien pasar un rato agradable -tanto si "ganasteis" como si "perdistéis" como si no os importó -leyendo la aventura de estos dos personajes, que también estuvieron cerca del Camp Nou. Porque son eso: personajes ficticios, no lo olvidéis.
Alguien que me estima y me lee me dijo: "Tienes que ser como Messi o Ronaldo, de nada vale saber regatear si no chutas a la portería, para meter gol. Un escritor nunca debe quedarse nada en el tintero: no tengas miedo".
En la Escuela de Escritores nos animan también a ser valientes. Vosotros juzgaréis si lo he sido o no.
Su
tía no estaba. Una vecina les informó de que se la
habían llevado en una ambulancia al Hospital de la Vall d’Hebrón.
—Tengo
que darle una mala noticia. Gloria ha muerto, lo siento —dijo la doctora Arancha
Matas. Era una mujer atlética, de rostro dulce y mirada firme. Casi no
pestañeaba.
Marga se acercó a Alonso y, echándole una mano por encima del hombro, le obligó a
sentarse. La doctora les acompañó.
—Su
tía Gloria le tenía un gran afecto. Lo sé porque la conocí bien. La he estado
tratando durante estos últimos años de una enfermedad terminal. Quería que sus
cenizas se esparcieran en Segovia, su ciudad natal: en el Monte de la Piedad. Me entregó
esta pequeña caja para usted. Mañana a las doce será incinerada en el tanatorio
de Collserola. Le acompaño en el sentimiento: era una mujer extraordinaria. No
pueden quedarse aquí, lo siento. Buenas noches.
—Gracias
—cogió la caja y se la metió en el bolsillo superior de la cazadora. Cerró la
cremallera y echó a andar hacia la salida.
Estaba muy pálido. Marga puso en
marcha la moto. Arrancó sin brusquedad: le había tomado el punto a la MP3 500
LT Sport y le agradaba conducirla. Enfiló hacia el Ensanche, hacia su casa.
Alonso
se abrazó a la cintura de Marga como un náufrago a su salvavidas.
Cuando
Marga abrió el portal, a Alonso le pareció entrar en un palacio. Una escalera
lateral de mármol blanco de Carrara, pulido, sostenía una balaustrada de forja
estilo Gaudí, igual que la rejería del ascensor. Una gran lámpara de bronce
colgaba del techo.
Ascendieron a la 5ª planta. Marga abrió la puerta maciza de
nogal de su piso y entraron en el vestíbulo. Dejó sus llaves en un platillo de
cristal veneciano y pasaron a un inmenso salón, decorado con muebles de estilo
Luis XV. Predominaban los colores ocres y azules, que proporcionaban una agradable sensación
de calidez. Gruesas alfombras persas cubrían un suelo de roble americano.
Alonso
se sentía culpable por no haber estado en el hospital, acompañando a Gloria en los últimos momentos de su vida. Estaba triste. Marga tuvo que zarandearle para que le
prestara atención.
— Oye,
cap de suro, siento lo de tu tía. Ya veo que la querías mucho,
pero esta noche no puedes hacer nada más. Mañana asistiremos a su incineración.
Voy a prepararte un baño caliente y un poco de cena. Ahí está el dormitorio,
vete desnudando que ahora te traigo un albornoz. Era de mi padre, pero te
servirá.
Alonso
obedeció en silencio.
Se
metió en una bañera de agua tibia, entre espumas de sales. Tres velas
gruesas titilaban en un rincón. Olía a mirra y a fruta fresca. Estuvo
allí, ausente, hasta que se miró las yemas de los dedos: las tenía blancas como
calçots.
Marga entró con una bandeja llena de fresas,
dos copas y una botella de champagne descorchada.
Llevaba un bata de seda lila. Dejó la bandeja junto a la bañera, escanció una
copa y se la ofreció a Alonso. Al ir a entregársela se inclinó, resbalando la
seda por su hombro y dejando al descubierto un pecho grande y firme, de piel
tersa como el tambor del Bruc.
Alonso
sintió como si un volcán erupcionara en
su pecho. Cruzaron sus miradas llenas de fuego. Marga deshizo el nudo de su
bata dejando que se deslizara con suavidad hasta el suelo. Alonso jamás había
visto una mujer tan hermosa. Fue como un choque de trenes. Se incorporó,
haciendo rodar las fresas por el suelo y sus labios se unieron en un beso pasional,
largo y profundo.
La
penetró, una y otra vez, con furia, como si fuera a acabarse el mundo. Marga
aceptaba sus embestidas con ternura, acariciando su espalda, su nuca, su
cuello… dejando que se vaciara varias
veces dentro de las entrañas de su cuerpo sudoroso y jadeante, multiorgásmico.
Cuando
Marga tomó la iniciativa y le hizo una felación, a Alonso le pareció que las
puertas de los cielos se abrían de par en par: nunca había vivido algo parecido.
Luego, subida a horcajadas encima de él, le dejó agarrar y lamer sus senos.
Tenía los pezones rígidos, como las
empuñaduras de su moto, mudos testigos del chorro de placer que hacía vibrar hasta la última célula de sus
cuerpos. Quedaron rendidos, enroscados como dos lagartijas.
Mientras
Marga dormía, Alonso se levantó sin hacer ruido y se fue hasta la cocina. No
podía conciliar el sueño. Bebió un vaso de agua. Se sentó y respiró varias
veces seguidas, dilatando su diafragma hasta el máximo, como le había enseñado Eulogio, su profesor de boxeo.
Aquella
misteriosa mujer le había apartado de su vida normal, como un huracán que arranca
un árbol a 200 km/h. ¿Dónde iría a caer? Se acercaba a los cincuenta años y todavía no
había conseguido madurar lo suficiente para saber reaccionar a tiempo...
Mil veces se lo había dicho a sus alumnos:
“Tenéis que ser responsables de vuestros actos, pensad antes de actuar, porque
las consecuencias pueden ser desastrosas. Si lanzáis una piedra, ya no puede
volver atrás”.
Decir y hacer… estaba otra vez desorientado… como hacía cuatro
lustros, cuando ocurrió el accidente.
El BMW se saltó
el stop. El conductor iba borracho y drogado: como se demostró en el
juicio. Les había embestido como una manada de búfalos enfurecida. El impacto de
costado fue brutal. Alonso se sintió como flotando en una nube negra. Su
esposa, embarazada de tres meses, yacía allá abajo, destrozada sobre el asfalto,
junto a la moto en llamas.
Cuando él salió del coma y lo supo, quiso
suicidarse. La psiquiatra y las pastillas verdes se lo impidieron.
Estudió
Derecho y se hizo abogado. Trabajaba mañana, tarde y noche. Se volvió invisible
para las mujeres. Ahora volvía a sentir esa sensación de soledad interior: había
perdido al único familiar que le quedaba vivo.
La
más mínima filtración de la luz del día hacía despertar a Marga con la misma
energía que desprendía al acostarse, como si no hubiera existido la noche.
Miró
a Alonso abrazado a la almohada, como un bebé. Le acarició su pequeño tatuaje
de la ingle: una rosa roja. La rosa que se regala, junto con un libro, el día
de San Jordi. ¿Pero qué iba a saber ese cap
de suro de San Jordi?
Era de Madrid
o de Segovia, que qué más da, todos son iguales. Casposos hidalgos castellanos,
arruinados, soberbios, conquistadores y perdedores de imperios… Y hoy vendrían a miles, a
ver jugar a su Real Madrid en el Nou Camp.
Siempre
se había sentido independentista, desde niña; sus padres se lo habían inculcado
en la época de Franco, antes de que la bomba de Hipercor les segara la vida.
¡Catalunya Lliure! había gritado en
muchas manifestaciones, junto con sus compañeros universitarios, arropada por
la senyera estelada. Les habían
llovido los porrazos.
Pero
aquel hombre le provocaba ternura, no sabía por qué, una ternura casi maternal.
Empezaba a ser mayor y su vida no podía seguir así: tenía que encontrar la
forma de tener una relación estable, definitiva. Pero todos los hombres que
había conocido pensaban en lo mismo cuando la miraban por primera vez:
llevársela a la cama. ¿Los hombres no son capaces de darse cuenta de que las
mujeres necesitan cariño, besos,
respeto, caricias… amor?
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| MP3 500 LT Sport |
A Marga le
gustaban las motos y su ambiente.
Cuando vio por primera vez aquel ferro de tres ruedas, se quedó
perpleja. ¿Pero qué clase de moto era esa? Luego, cuando Xavi le dijo, en plena Plaza de
Cataluña: “¡Quin cul i quines tetes té la
teva amiga Anna!”, no lo soportó.
Se bajó y le atizó con el casco, con todas sus fuerzas… por machista.
Menos
mal que el pobre cap de suro la
obedeció sin rechistar. Siempre le había gustado imponer su voluntad, era una
niña malcriada… y lo seguía siendo.
La indemnización por el atentado y el
seguro de vida que tenían sus padres la habían colocado en una posición
económica desahogada. Era rica, independiente, joven y guapa. Algo que alejaba
a los hombres de ella como si fuera la peste. Pero Alonso no lo sabía y, sin
embargo, la ayudó.
Le
gustó cómo le había hecho el amor: desbocado, como si le fuera la vida en ello.
Un hombre se había entregado a ella en cuerpo y alma por primera vez en su
vida… y le agradó. Mucho.
Hizo
un café muy cargado.
La
ceremonia de cremación en Collserola fue corta y sencilla. La doctora Arancha
Matas se colocó a su derecha, Marga, a la izquierda. Alonso estaba en medio de
dos mujeres muy bellas, sin darse cuenta de ello.
—Adiós
Marga, hasta la vista —dijo Alonso. Fue a darle un beso en los labios.
—¿Me
puedes llevar a casa? Hoy hay partido de fútbol de alto riesgo y no me apetece
estar por la calle, con tanta gente ¿Tú, de qué equipo eres?
—De
la Gimnástica Segoviana —contestó Alonso.
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| Escudo del club de fútbol Gimnástica Segoviana |
A Marga le dieron ganas de reír a
carcajadas, pero se contuvo.
Cuando
Alonso se subió a la moto, intentó meter sus gafas en el bolsillo
superior de la cazadora. No pudo, había olvidado la cajita que le había entregado
la doctora Matas. La abrió sin quitarse el casco.
Los Rougon
quieren el oro y tu vida. ¡Ten cuidado! Está en el interior de la chimenea.
Esta es la llave de mi casa. Te quiero mucho, hijo. Adiós. Gloria.
Se
quedó petrificado.
—Marga,
volvemos al Tibidabo.
Estaba
harto de aquellos lingotes de oro. Se los llevaría a las Hermanitas de los
Pobres y asunto zanjado. Quería largarse de Barcelona cuanto antes
y para siempre.
Marga
le acompañó a la masía. Le encantó. Haría una oferta si salía a la venta. Se fue
a husmear por el jardín de enfrente, pegado a la falda de la montaña, por lo
que pudo verlo todo. Un hombre, con la cabeza y la cara tapada por un turbante, se
acercaba con sigilo a Alonso.
Llevaba una cimitarra en cada mano.
Chilló con
todas sus fuerzas. Alonso se revolvió, bloqueó la primera cuchillada con el
brazo en alto, pero no pudo evitar la segunda, que le hizo un corte diagonal en
el pecho, de arriba abajo, de izquierda a derecha…
Marga
seguía gritando mientras corría en auxilio de Alonso que, tambaleándose,
conseguía esquivar varias puñaladas más.
Cuando
vio aproximarse a Marga, el atacante dudó, se echó a correr y desapareció.
Marga llegó a ver sus ojos, depredadores y fríos, como los de una cobra. No
los olvidaría nunca.
Alonso,
sentado en el suelo y con la espalda apoyada en el tronco de una parra, trataba
de taponar las hemorragias de su pecho y
brazos con girones que arrancaba de su camiseta. La sangre le salía a borbotones.
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| Ónix negro |
Le habían arrebatado los lingotes de oro, pero su collar,
con una pequeña piedra de ónix negro, seguía colgando de su cuello…
Marcuan (C)
(Continuará en: Ónix negro III)
La Reconquista dio paso a una
repoblación formada por gentes llegadas del cercano Norte de la Península Ibérica:
campesinos, pequeña nobleza y eclesiásticos que, sin el peligro de un ataque
militar musulmán, se agruparon alrededor de una IGLESIA.
o un CAMINO...
